Одноклассница принесла сегодня тетрадь и сказала, что будет писать книгу. И тут я вспомнила, как в детстве писала рассказы. Мой первый рассказ я написала про девушку, которая сошла с ума, попала в дурку, убила там человека, а сама скончалась в камере-одиночке. Не спорю, что моя психика, для десятилетней девочки, была ненормальная. И не знаю, почему некоторые мои произведения заканчивались суицидом. Может, от части, благодоря маме... она меня не часто била, но я не могла смотреть, как она вела себя с Викой. Я не считала, что мама была права, и не считала, что Ви делала правильно. Если бы ты не огрызалась и не прирекалась, хотя я сама была такой.. А может из-за того, что не часто общалась, да и не горела желанием общаться с другими детьми.
Много раз я начинала писать, потом на долго забрасывала, и начинала новый рассказ, но в каждом из них присутствовали убийства. Писала, что-нибудь хорошее, но мне не нравилось, да, это было довольно странно))